No hay flores en el infierno

No hay flores en el infierno

nadie recoge frutos en el invierno

almas impías salen del averno

cautivando incautos con su cálido aliento

yo mismo soy un idiota de crecimiento lento

que lamió con avidez su vientre experto

convirtiendo vida en esperpento

y sueños en silencios casi eternos,

los dulces se convierten en descompuesto alimento.

 

 

© Ike

Cuando te callas un "te quiero"

Lavado con lágrimas de agua de mar

esas que escuecen y parece que no curan

borró el carmín de antiguos besos

vistiendo su más luminosa sonrisa,

se repitió en voz alta eso de "todo irá bien"

dejó de echar de menos sus risas

olvidando el olor de sus caricias

y a pesar de comenzar a quererse bien

esas noches nadie deshizo su cama.

Al día siguiente con una resaca perfecta

cerrando aquel círculo sin curvas

recordó sus ojos reflejados en su mirada

su grito silencioso con un "te quiero" que no dijo nunca

y supo que nació para amarla y no ser amado

como las ramas del árbol que buscan la luz

o la luna llena a la que canta una solitaria rana,

deshecho o no, se negó a cambiar

vale más querer sin esperanza

que esperar a ser querido.

 

 

© Ike



Amanece o anochece, ¿quién sabe?

De la oscuridad que oculta la sombra

esa que borra los bordes, los principios y finales

donde el calor es una mera fantasía

o el deseo es esperar a que mañana amanezca,

los negros pensamientos junto a los difusos apetitos

se aman escondidos de los ojos curiosos

con una profunda música de tambores de fondo,

el tiempo pare mellizos de diferentes colores

uno negro como el Alma que los engendró

y otro blanco con una sonrisa siempre latente,

en su madurez se buscarán dos veces al día

para alimentarse uno del otro

uno oscuro que come luz o el luminoso que devora la umbría

un banquete eterno que no sacia y que vivirán eternamente.

 

 

© Ike

Fantasías y sueños

No me engañas

la fantasía es el opio del que no tiene

del que quiere y no puede

del hambriento que no come,

un cruel diablo con cara y sin escrúpulos

que pacta con el que tira del hilo

con la certeza de que no llegaremos

mientras rie tras su escaparate

aislados por cristales insonorizados

que no permite el paso de sus risas

cuando nos dejamos la vida en cada sueño.

 

 

© Ike

Una fosa en Fuente Grande

Sangre roja de poeta

riega un olivo granadino

mezclada con la arcilla

mojará nuestros pasos,

ciegos y sordos por las balas

postrados ante un crucifijo

anhelando la vida eterna

vagaremos por el infierno

siempre que despreciemos

a los llamados diferentes.

© Ike



Mensaje en una gota de agua

Escribir en el agua

para que toque cada rincón de ti

una caricia en tu piel sin mácula

un cartero con un secreto adherido a sus olas

y quizás solo visible a tus ojos,

diluido en ese éter transparente

cada bocanada debería secarme

y sin embargo, me transforma en fuente.

Cuando conoci la soledad

sus besos me quemaron dejándome árido

pero al tocarte, anegaron tierras yermas.

No escribo en las paredes

pues algo efímero y volatil

fluye sutil, entre los resquicios;

ahora tu piel descansa seca de susurros

pronto dicen que volverá a "llover"

llevándo un poco de mi

entre unos acordes de una fino chaparrón

cómplice de una escritura

indeleble, invisible

impropia de cuentos infantiles

temerosa de tropezar.

© Ike

 

Apagando 47 velas

Soplo cuarenta y siete pequeñas antorchas

cera caliente rodeada de un dulce placer

los ojos cerrados y un susurro del alma,

trémulamente se extinguen

temblando, humeantes

llevando a las hadas de las ranas sin pelo

los sueños, los deseos de un próximo futuro

para que en el país de los plebeyos

la fortuna me bese haciéndome un príncipe;

el humo sube hasta el techo

cuando me reconozco entre los estribillos de las canciones
una eterna mirada que nunca se cansa

o mi sien despoblada y de espíritu inquieto

que sonríe con cada nuevo y valioso amigo

que me hacen el batracio más feliz de la charca

después de un atracón de moscas y un baño.

Hoy soplo las velas y doy las gracias

a ti por ser mi amiga, a ti por se mi amigo

y a la vida por sonreírme

aunque sea tres horas una vez al mes.

© Ike

Que tenga un buen día

Es este el último romance

el de un hombre sin zapatos

que come palomitas

en la cola del paro,

el viento saluda

mientras paga la entrada

a un mundo sin barreras

y sin dinero en la cartera,

se quita el sombrero

y sonriendo al escaparate

saluda al barrendero que le dijo:

"Que tenga un buen día".

 

© Ike



Todo llega, es primavera

Autógrafo de grasa

en la servilleta de un bar

el carmín la tinta

y el bolsillo la caja de caudales,

por notario un camarero

y un ruidoso y viejo bar

el cómplice escenario,

ya es primavera en las calles de Madrid.

© Ike 

A mi atleti

Nací del Atlético de Madrid

enamorado de sus rayas y colores

sufridor de una tribu sin vergüenza

donde pesan más el sudor que los talones,

el electro explota

cada vez que calzan las botas

y el coraje cotiza en bolsa

cuando compramos todas las acciones

hoy, ayer y siempre

soy seguidor del atleti.

© Ike

De cafés, azúcares y otras disoluciones

Se disolvió,

manchado por el café

que subió por sus venas

le perdió en un pozo negro

dejando de ser un ente blanco

para engordar un brebaje oscuro

que le robó no solo su identidad.

 

 

© Ike

 

 

Pd. no os quedéis con lo anecdótico del "azucarillo", pretendía -no se si conseguido- ser algo más profundo.

El mañana de un tipo sin mañana

Vive de los recuerdos que nunca tuvo

anhelando los besos no recibidos,

puso su alma en venta

esperando sentir mariposas en su interior

mas no apareció quien la comprara,

con los vientos del oeste esparció sus cenizas

y preguntó a la vidente de los mil rostros

¿qué me deparará el tiempo?

unos naipes oscuros y viejos

se mostraron ante unos ojos secos

miedos y temores le trajeron de nuevo el presente

"no me lo cuentes anciana

prefiero no saber que mi mañana

será tan gris como mi ayer"

al menos me queda la esperanza vana

de que mañana será el día.

© Ike

Una vez y otra vez

Oculta en la sombra de una piel cada vez más yerma

una depresión postcoito

se alimenta de los temores y las canas,

todo lo que parecía firme en la confianza

se derrumba ante el primer embite,

una banda sonora sin botón de apagado

para la misma foto pero de otro cuento

porque el mañana es igual que el ayer

en la emisora que nunca cierra por vacaciones.
Sus húmedas olas me bañaron
y ahora ese tiempo pasado
lo veo perfecto y sin defecto,
la bondad pretérita atormenta
con la indulgencia que tiene la ceguera,
podría arrancarme las caricias
aunque ahora sean parte de mi piel
o frotarme los ojos con arena
porque un día la vi sonreír
y sin embargo sería igualmente infeliz,
ayer se escurrió entre mis dedos
cálida y suave como la miel
dulzor que en hiel no deseo convertir
cuando veo su espalda marchar escaleras abajo,
paso a paso sin girarse, sin volverse, sin dudar
y mezclado entre los miles de un andén
me convierto en uno del montón
con la ingenuidad como faro
recordando lo que no fue;
este tiempo efímero y fugaz
tan falso como el que sueño
tan irreal como el que deseo
no está en la lotería de mi mañana
por más décimos que compre,
la veo alejarse con mi sombra
porque no soy como los demás
porque los demás no son como yo,
si tenéis que buscarme
hacerlo entre los posos de las hojas de te,
en los gorriones que vuelan a su lado
o en los hojas secas de las flores de un cuarto de baño;
nunca en los pliegues de sus sábanas
o entre el aire que respira
no soy tan real ni tan tangible
aunque alguien crea que me vea.

© Ike

Nota: ¿De qué va esto? pretendía ser un ejercicio de reivindicación de lo invisible, de resaltar las miradas de los que miran a lo lejos, de decir a los cobardes que les entiendo porque a veces un poquito de algo es mejor que un muchito de nada; por cierto, no guarda cronología con anteriores publicaciones, esta lleva sus tres buenas semanas en el "congelador".

Próximo destino: La felicidad

Escribía un epitafio con cada nueva arruga

en cada desengaño el yo huraño

cruel y despiadado

horadaba su alma desnuda,

supo poner fin a las esperanzas

deseando sin saber su nombre

amando anonimamente sin conocimiento

sin obtener nada a cambio

y por fin, conoció a la felicidad.

 

© Ike

Envidia a un efecto

Era aquel el que compraba afecto

físicamente reparado de todo defecto

lindo y bello como un espectro

que representaba un papel perfecto;

se desnudó cual pene erecto

en película X de tinte imperfecto

y con un billete al infierno directo

sonrío y vivió más que el que lo hace recto

para envidia y desidia del yo que yo proyecto.

© Ike

Musa Estupenda

Miras al mundo con plateados ojos

acicalados por cortinas de infinita largura,

ronroneas al compás sin pisar el lodo

intrigada por el resultado de dos en la suma,

ninfa de bardo eres, arcoíris de color

alma de un sueño que tienta a la locura.

 En un presente imperfecto de verdades a medias

renovados aires de un espíritu transparente

engrandece los márgenes de mi conciencia,

sonrío a la fortuna por tenerte enfrente

enjugando las palabras que riman con alegría,

sería triste homenaje de este tritón demente

tramar sólo planes perversos que bordean la herejía,

unos instantes sin miedo o complejos indecentes

para hacer palidecer a la suerte que ahora me desafía,

entre nosotros una norma, la del respeto que no duele

nada blanco o negro o colores con estrías

desterremos a los diablos que se cobijan y temen

a los acordes afinados de la armonía.

© Marina / Ike