Desde el piso 102

He visto el cielo

en la planta 102,

Dios estaba en la sexta

esquina con la 44,

pero yo no lo venero

y no le recé nada.

©Ike

El poeta en Wall Street

Mares de espejos

surcados por la codicia

timonel de futuros

precursores de ruina

explotadores de la fe,

raro lugar para un poeta

que recordando la Alhambra

encontró el verde entre sus aceras

©Ike

Pd. Acabo de llegar de la gran manzana, darme un poco de tiempo para ponerme al día, publicar algunas "foticos" y alguna cosilla que otra

Retorno por carreteras sin asfaltar

Seguirte como en un mapa de carreteras

trazado por las cicatrices

y las heridas del Alma,

pasar las yemas de mis dedos

musicando cada pliegue, cada surco

frenándose con tus dedos

con cada marca que sangró

para que apurando los posos de un vino

que aunque nunca bebimos

o que nunca vivimos

tanto se parecen vistos con un espejo

y volvemos a surcar esa sabana

de historias no escritas

donde miles de hectáreas de piel

sin roturar

ansiosas de cálida caricias

y aguaceros de labios sedientos de ti

se colmen en una borrachera de placer.


©Ike

Pd. disculpar mi ausencia, a ver si me voy poniendo las pilas, espero que vuestro verano y vuestras vacaciones hayan sido estupendas, para vuestra mala conciencia -o mejor dicho la mía- yo aún no me he marchado, jeje.

(He desactivado la opción de comentarios porque esto precisa de acciones y no de palabras)

44 (versiones 44.1., 44.2. y 44.3.)

44 versión. 1.

Debe ser estío

mi boca seca

sedienta de tus labios

se resquebraja

y la caricia de la brisa

con los fantasmas del pasado

abrasan mi Alma,

agostada la vereda

los abrazos corren solitarios

por falta de manos que los acojan

a esconderse entra las sombras

porque debe ser verano

pues soy un año más viejo

pero no más sabio

y tampoco más infeliz.

44 versión. 2.

Cuarenta y cuatro paladas

arena oscura y cuarteada

rellenando un astillado féretro

donde se guardaban mis sueños,

una sepultura de esperanzas

donde nada se oye

nada se escapa,

palabras preñadas y mudas

acuden a mi presente

encuadrando una imagen olvidada

en un marco de canas y arrugas

que limitan con los confines de la edad

el suelo, un cielo sin nubes

y las paredes de esta caja,

miro a mi espalda

pero no alcanzo a ver

si me han crecido alas

o si las plumas que acaricio

son las del colchón donde descanso.

44 versión. 3.

Escondidos tras algunas arrugas

aguarda una vida

cuatro veces once

o una cuarenta y cuatro,

resguardado de la corriente

su rostro atesora algunas cicatrices,

una frente amplia

canosa y despejada

morena por instantes

en donde apoyar las manos

cuando algo es sorprendente,

de mirada silenciosa

algo cansada y con cuarzo tamizada

cree que todo lo ha visto

cuando le falta más de la mitad por ver,

impaciente por natura

ilusionado por defecto

sopla las velas prendidas

que apagando su pábilo

arrastran su deseo

con curvas sinuosas

elevándolo al éter

donde todo y nada se pierden.

©Ike

Fiel a la costumbre, el día de mi cumple suelo dedicarme una de mis canalladas sin dar réplica a las notas que me dejáis, no es un ejercicio de soberbia o suficiencia, todo lo contrario. Se admiten hasta patadas en la espinilla o meterme el dedo en los ojos, pero bajo ningún concepto, hablar de mi espesa melena o de mi escaso gusto por la pintura del siglo XX.

La explicación del motivo de tres versiones para una misma cosa, pues no la tiene o si la tiene pues han sido escritas en distintos momentos del día, con diferente luz y con distintos estados de mala/buena leche y en este caso si, es autobiográfica, pues cumplo 44 veranitos, más guapo que un San Luis y más lozano que un pepino de Murcia, por supuesto que las tres son distintas y el único común denominador es yo, yo y yo mismo, un premio a mi propio egocentrismo, pero permitírmelo por un solo día.

El zumo del olvido

Bebiste del zumo del olvido

aquel que seca las hojas del recuerdo

marchita imágenes y afectos

dejando espacio a nuevas brisas

que aún siendo esencia

entierran tu pasado.

Bebes del zumo del olvido

el que poda los tallos secos

estímulo de los nuevos brotes

y aquellos secos, se olvidarán de ti

aunque hubiesen tallado

en su piel, tu nombre.


©Ike

Campos y caminos de África

Caminando entre árboles desnudos

ruidosamente oí caer

primero mi mano izquierda

después mi seca lengua,

huecos ruidos sin eco

levantando escaso polvo

sin carretillas en que los recojan,

las alimañas se ciernen sobre ellas

seres de amarillos ojos robóticos

con escrupulosas y finas maneras,

el ruido de una calabaza hueca

con mis ojos viendo como me alejaba

pasos firmes y decididos

lástima que ya no vería adonde,

arrastrándome

perdí de vista mis pisadas

más tarde mi trasero, después mi espalda

hasta ya no echar de menos

que un día fueron parte

de una misma cosa

(alguien silencioso,

que no se conformaba).

©Ike

Sol, 15 de mayo

Les mezclaron sus sueños

con ladrillos y cemento

construyéndoles un sin futuro

hipotecándoles la vida

para consuelo de banqueros

y obesos políticos sordos.

Les quisieron robar la calle

enmudeciendo sus imágenes

con micrófonos hediondos

de periodistas de ego desbordado.

En Sol se sigue soñando

que bajo el asfalto

ya no está la M30

sino la arena de la playa.

©Ike

Vidrio o cristal

De limpio cristal

atravesado por tu mirada

lo que en mi ves

es lo que hay detrás,

sin sombras,

ni esquinas de abstractas curvas,

sentimientos obtusos te corrompen

con el suave y frío tacto

cuando de tus manos se cae

haciéndose mil dos añicos,

en vidrios de colores

roto espero, soy reciclable

¿lo será mi alma?.

©Ike

Guy de Lusignan

Tercer varón de un rancio apellido

traído a un desierto de infame calor

con su barba repleta de sangre

reparte mandobles al grito de “Dios lo quiere”.

Una tierra de arena santa y maldita,

vergel de odio, oasis de putrefacta vida.

Hace diez años soñaba con un heroico destino

ignorante que cruel no es sinónimo de valor

cuando las suplicantes lágrimas de una madre

ruegan por unos hijos degollados.

Una tierra de arena santa y maldita

vergel de odio, oasis de putrefacta vida.

Sotanas salidas del averno más tórrido

gritan al temor de su Dios creador

mientras siegan vidas en honor a Marte o su madre

que se sacia de sus ignorantes mentes.

Una tierra de arena santa y maldita,

vergel de odio, oasis de putrefacta vida.

Sujeta con fuerza la espada al cinto

un nuevo sangriento día al que estar preparado

loriga y escudo sobre la cruz paté

montando con sus hermanos de armas y muerte.

Una tierra de arena santa y maldita

vergel de odio, oasis de putrefacta vida.

Quizás sea hoy cuando a su vida de término

aguardando bajo el sol abrasador

que un sable haga que descanse

regando con su vida este odioso edén.

Una tierra de arena santa y maldita

vergel de odio, oasis de putrefacta vida.

©Ike

Notas aclaratorias, Guy de Lusignan nunca fue maestre de la orden del temple y dificilmente es posible que se le viese vestido con el manto blanco con la cruz paté como en cierta película del maestro R. Scott pero he seguido con la misma "ficción", Bernardo de Claraval fue el gran precusor e impulsor de la orden del Temple y la mente "brillante" que dijo que matar infieles no es pecado a su grito "Dios lo quiere" -Dieu lo volti-, la veracruz o cruz verdadera se perdió en la batalla de los cuernos de Hattin el 4 de julio de 1187 que iba en el contingente cruzado y ya podeis imaginar, "verdadera" fue descubierta por la madre del emperador Constantino, Santa Elena, en el año 326 en un viaje en el que se "descubrieron" todos los santos lugares -algo increible y ciertamente falso pues los romanos con Tito al frente, arrasaron Jerusalem años más tarde a la muerte de Jesús en un levantamiento judío-. 
Hay más cosas curiosas dentro de la entrada, pero prefiero que las descubrais.