martes, 20 de diciembre de 2011

Fun, fun, fun

Fieles al frío
los que caminan entre las luces
se dejan seducir sin remedio,
olores y notas de colores
conspiran contra ellos
para regocijo del plástico aplazado,
sólo un gordo sin remedio
parece reírse en este circo
donde los niños dejaron de soñar
cuando descubrieron que chillar
les da mejores réditos.

                                                                             ©Ike




Pd. felices fiestas, que quien tenga que regalaros algo en estas fiestas sean indecentemente generoso con vosotros, que os atraqueis de turrón, cordero asado o roscón de reyes sin pensar en otra cosa que en lo rico que esté, que si no tenéis quien os regale os lo regaléis vosotros/as mismos, que vuestros sueños dejen de serlo porque son realidades, que seáis felices porque realmente lo sois y no porque lo manda un centro comercial, que nadie os diga que tenéis que pensar/hacer/vivir, etcétera, etcétera, etcétera. Con mis mejores deseos de verdad de la "wüena". 

martes, 1 de noviembre de 2011

Otoño de difuntos

Abrázame oscura soledad
cúbreme con tus fríos besos
y tus ojos de tacto hambriento
que consumen la luz
apagando cada soplo
borrando el mañana.

Esperar la primavera
en una tierra yerma
de brotes ásperos de hiedra
que sube por las piernas
fijándonos al árido suelo
nutriéndose de nuestra quietud.

Árboles caminantes
huyen a la carrera
buscan aguas claras
donde mojar sus raíces
mientras nuestros cabellos canos
riegan este seco suelo.

Me incorporo sudoroso
con mis manos llenas de tierra,
el otoño está llegando
y sus ocres dan miedo,
no me abraces oscura soledad
no quiero tus fríos besos.


©Ike

miércoles, 12 de octubre de 2011

Desde el piso 102

He visto el cielo
en la planta 102,
Dios estaba en la sexta
esquina con la 44,
pero yo no lo venero
y no le recé nada.

©Ike

El poeta en Wall Street

Mares de espejos
surcados por la codicia
timonel de futuros
precursores de ruina
explotadores de la fe,
raro lugar para un poeta
que recordando la Alhambra
encontró el verde entre sus aceras

©Ike

Pd. Acabo de llegar de la gran manzana, darme un poco de tiempo para ponerme al día, publicar algunas "foticos" y alguna cosilla que otra

jueves, 1 de septiembre de 2011

Retorno por carreteras sin asfaltar

Seguirte como en un mapa de carreteras
trazado por las cicatrices
y las heridas del Alma,
pasar las yemas de mis dedos
musicando cada pliegue, cada surco
frenándose con tus dedos
con cada marca que sangró
para que apurando los posos de un vino
que aunque nunca bebimos
o que nunca vivimos
tanto se parecen vistos con un espejo
y volvemos a surcar esa sabana
de historias no escritas
donde miles de hectáreas de piel
sin roturar
ansiosas de cálida caricias
y aguaceros de labios sedientos de ti
se colmen en una borrachera de placer.


©Ike


Pd. disculpar mi ausencia, a ver si me voy poniendo las pilas, espero que vuestro verano y vuestras vacaciones hayan sido estupendas, para vuestra mala conciencia -o mejor dicho la mía- yo aún no me he marchado, jeje.


domingo, 7 de agosto de 2011


(He desactivado la opción de comentarios porque esto precisa de acciones y no de palabras)

jueves, 21 de julio de 2011

44 (versiones 44.1., 44.2. y 44.3.)

44 versión. 1.

Debe ser estío
mi boca seca
sedienta de tus labios
se resquebraja
y la caricia de la brisa
con los fantasmas del pasado
abrasan mi Alma,
agostada la vereda
los abrazos corren solitarios
por falta de manos que los acojan
a esconderse entra las sombras
porque debe ser verano
pues soy un año más viejo
pero no más sabio
y tampoco más infeliz.


44 versión. 2.

Cuarenta y cuatro paladas
arena oscura y cuarteada
rellenando un astillado féretro
donde se guardaban mis sueños,
una sepultura de esperanzas
donde nada se oye
nada se escapa,
palabras preñadas y mudas
acuden a mi presente
encuadrando una imagen olvidada
en un marco de canas y arrugas
que limitan con los confines de la edad
el suelo, un cielo sin nubes
y las paredes de esta caja,
miro a mi espalda
pero no alcanzo a ver
si me han crecido alas
o si las plumas que acaricio
son las del colchón donde descanso.


44 versión. 3.

Escondidos tras algunas arrugas
aguarda una vida
cuatro veces once
o una cuarenta y cuatro,
resguardado de la corriente
su rostro atesora algunas cicatrices,
una frente amplia
canosa y despejada
morena por instantes
en donde apoyar las manos
cuando algo es sorprendente,
de mirada silenciosa
algo cansada y con cuarzo tamizada
cree que todo lo ha visto
cuando le falta más de la mitad por ver,
impaciente por natura
ilusionado por defecto
sopla las velas prendidas
que apagando su pábilo
arrastran su deseo
con curvas sinuosas
elevándolo al éter
donde todo y nada se pierden.

©Ike

Fiel a la costumbre, el día de mi cumple suelo dedicarme una de mis canalladas sin dar réplica a las notas que me dejáis, no es un ejercicio de soberbia o suficiencia, todo lo contrario. Se admiten hasta patadas en la espinilla o meterme el dedo en los ojos, pero bajo ningún concepto, hablar de mi espesa melena o de mi escaso gusto por la pintura del siglo XX.
La explicación del motivo de tres versiones para una misma cosa, pues no la tiene o si la tiene pues han sido escritas en distintos momentos del día, con diferente luz y con distintos estados de mala/buena leche y en este caso si, es autobiográfica, pues cumplo 44 veranitos, más guapo que un San Luis y más lozano que un pepino de Murcia, por supuesto que las tres son distintas y el único común denominador es yo, yo y yo mismo, un premio a mi propio egocentrismo, pero permitírmelo por un solo día.

viernes, 10 de junio de 2011

El zumo del olvido

Bebiste del zumo del olvido
aquel que seca las hojas del recuerdo
marchita imágenes y afectos
dejando espacio a nuevas brisas
que aún siendo esencia
entierran tu pasado.
Bebes del zumo del olvido
el que poda los tallos secos
estímulo de los nuevos brotes
y aquellos secos, se olvidarán de ti
aunque hubiesen tallado
en su piel, tu nombre.


©Ike

miércoles, 8 de junio de 2011

Campos y caminos de África

Caminando entre árboles desnudos
ruidosamente oí caer
primero mi mano izquierda
después mi seca lengua,
huecos ruidos sin eco
levantando escaso polvo
sin carretillas en que los recojan,
las alimañas se ciernen sobre ellas
seres de amarillos ojos robóticos
con escrupulosas y finas maneras,
el ruido de una calabaza hueca
con mis ojos viendo como me alejaba
pasos firmes y decididos
lástima que ya no vería adonde,
arrastrándome
perdí de vista mis pisadas
más tarde mi trasero, después mi espalda
hasta ya no echar de menos
que un día fueron parte
de una misma cosa
(alguien silencioso,
que no se conformaba).

©Ike

viernes, 20 de mayo de 2011

Sol, 15 de mayo

Les mezclaron sus sueños
con ladrillos y cemento
construyéndoles un sin futuro
hipotecándoles la vida
para consuelo de banqueros
y obesos políticos sordos.
Les quisieron robar la calle
enmudeciendo sus imágenes
con micrófonos hediondos
de periodistas de ego desbordado.
En Sol se sigue soñando
que bajo el asfalto
ya no está la M30
sino la arena de la playa.

©Ike





jueves, 5 de mayo de 2011

Vidrio o cristal

De limpio cristal
atravesado por tu mirada
lo que en mi ves
es lo que hay detrás,
sin sombras,
ni esquinas de abstractas curvas,
sentimientos obtusos te corrompen
con el suave y frío tacto
cuando de tus manos se cae
haciéndose mil dos añicos,
en vidrios de colores
roto espero, soy reciclable
¿lo será mi alma?.

©Ike

lunes, 25 de abril de 2011

Guy de Lusignan

Tercer varón de un rancio apellido
traído a un desierto de infame calor
con su barba repleta de sangre
reparte mandobles al grito de “Dios lo quiere”.
Una tierra de arena santa y maldita,
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Hace diez años soñaba con un heroico destino
ignorante que cruel no es sinónimo de valor
cuando las suplicantes lágrimas de una madre
ruegan por unos hijos degollados.
Una tierra de arena santa y maldita
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Sotanas salidas del averno más tórrido
gritan al temor de su Dios creador
mientras siegan vidas en honor a Marte o su madre
que se sacia de sus ignorantes mentes.
Una tierra de arena santa y maldita,
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Sujeta con fuerza la espada al cinto
un nuevo sangriento día al que estar preparado
loriga y escudo sobre la cruz paté
montando con sus hermanos de armas y muerte.
Una tierra de arena santa y maldita
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Quizás sea hoy cuando a su vida de término
aguardando bajo el sol abrasador
que un sable haga que descanse
regando con su vida este odioso edén.
Una tierra de arena santa y maldita
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
©Ike


Notas aclaratorias, Guy de Lusignan nunca fue maestre de la orden del temple y dificilmente es posible que se le viese vestido con el manto blanco con la cruz paté como en cierta película del maestro R. Scott pero he seguido con la misma "ficción", Bernardo de Claraval fue el gran precusor e impulsor de la orden del Temple y la mente "brillante" que dijo que matar infieles no es pecado a su grito "Dios lo quiere" -Dieu lo volti-, la veracruz o cruz verdadera se perdió en la batalla de los cuernos de Hattin el 4 de julio de 1187 que iba en el contingente cruzado y ya podeis imaginar, "verdadera" fue descubierta por la madre del emperador Constantino, Santa Elena, en el año 326 en un viaje en el que se "descubrieron" todos los santos lugares -algo increible y ciertamente falso pues los romanos con Tito al frente, arrasaron Jerusalem años más tarde a la muerte de Jesús en un levantamiento judío-. 
Hay más cosas curiosas dentro de la entrada, pero prefiero que las descubrais.

domingo, 24 de abril de 2011

Recuerdos de alcoba

Anoche volví a soñar contigo
los días se han convertido en meses
los meses, en años
y seguías siendo la más hermosa,
mientras la eterna soledad
me ha hecho compañía
durmiendo conmigo
respirando a mi lado
y sin borrárseme tu rostro
de mi torturada memoria
con el más indulgente recuerdo
creí volver a acariciarte.

©Ike

lunes, 4 de abril de 2011

La primavera de los falsos te quiero

Mis gafas de cristal oscuro
dejaron pasar una luz,
una guadaña para mi mies seca
de verbo interesado,
como en la feria de Valverde
a fuerza de poner poco
cada vez pierdo menos
pues ya no me escurro entre los dedos
de quienes dicen que me agarran
porque cada vez
estoy más seco.

©Ike

Pd. Y si, estoy cabreado supongo que será maldita primavera, los picores de la alergia o las emisiones contaminantes de los patinetes sin motor, pero quisiera saber quién tiene los boletos premiados en todos los concursos que a mi, nunca me tocan.
No os leeré hasta el finde, mil perdones. Bonito día.

lunes, 21 de marzo de 2011

Día mundial de la poesía

Un asesino de palabras
estrujándolas el alma
compuso mil oraciones
y ninguna fue poesía.
El viento rozó tus labios
y entre sus susurros
escribió un verso sin letras
y aquello fue poesía.

©Ike






miércoles, 2 de marzo de 2011

Letra de tango apócrifa

De mis ojos cerrados
aún salen deseos de amarte
y mis huérfanas lágrimas
mojan tus manoseadas fotos,
fueron tus fríos dedos
los que hurgaron en mi pecho
abriéndose paso con desdén
en mi simple palpitar,
fueron tus negros ojos
los que leyeron mi alma
para volverse alimentar
del cadaver que ahora soy,
fue tan duro amarte
mas doloroso es
no volverte a tener
al despertar
en este presente tan gris.

©Ike


Nota:  no es autobiográfica, tampoco me siento de ese/este modo, esto es un ejercicio de empatía hacia todos esos letristas de las canciones de Tango (si, con mayúsculas), haber escuchado de forma voluntaria y casi única Tangos en estos días me hicieron que me animase a escribir estas letras con las que este poestastro pretende hacer un homenaje a todos los grandes que he escuchado, sólo espero que os guste y si alguien se atreve, que le ponga música en su cabeza.



sábado, 12 de febrero de 2011

GPS vital sin voz en off

Lastrado por botas de siete leguas
tomó posada donde reposar sus huesos
calmó el hambre y la sed del trayecto
sin saciar su apetito más humano,
chispas de teas ardientes lo cobijan
y sus ojos buscan entre renglones sin escribir
dónde acaba su camino;
desde un origen cierto
trazamos inciertos itinerarios al futuro
con raros compañeros de camino
elegidos, encontrados o ausentes
hacia una prometida meta
que sólo conocemos cuando nos quedamos.

©Ike


 

martes, 4 de enero de 2011

Mil palabras, Mil nombres, Una historia

Maestra en leer arrugas de los rostros
experta en dolores ajenos,
no tenía quien cuidase de sus manos
ni que leyese en los surcos de su cara,
maestra en beber en lágrimas ajenas
experta de boca sin letras
que a fuerza de llorar por una mentira piadosa
confundió sus mil nombres
maestra en escuchar historias
experta en pensarse prescindible,
en un amanecer de reproches y puñales
parecieron dejarla en la cuneta de la vida
al depilarla al calor de una cruel hoguera
sin que notasen que abrigan más lo abrazos
que dolor de los latigazos de las palabras,
maestra sin manzana
experta de mirada clara.

©Ike/Paula

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