viernes, 20 de mayo de 2011

Sol, 15 de mayo

Les mezclaron sus sueños
con ladrillos y cemento
construyéndoles un sin futuro
hipotecándoles la vida
para consuelo de banqueros
y obesos políticos sordos.
Les quisieron robar la calle
enmudeciendo sus imágenes
con micrófonos hediondos
de periodistas de ego desbordado.
En Sol se sigue soñando
que bajo el asfalto
ya no está la M30
sino la arena de la playa.

©Ike





jueves, 5 de mayo de 2011

Vidrio o cristal

De limpio cristal
atravesado por tu mirada
lo que en mi ves
es lo que hay detrás,
sin sombras,
ni esquinas de abstractas curvas,
sentimientos obtusos te corrompen
con el suave y frío tacto
cuando de tus manos se cae
haciéndose mil dos añicos,
en vidrios de colores
roto espero, soy reciclable
¿lo será mi alma?.

©Ike

lunes, 25 de abril de 2011

Guy de Lusignan

Tercer varón de un rancio apellido
traído a un desierto de infame calor
con su barba repleta de sangre
reparte mandobles al grito de “Dios lo quiere”.
Una tierra de arena santa y maldita,
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Hace diez años soñaba con un heroico destino
ignorante que cruel no es sinónimo de valor
cuando las suplicantes lágrimas de una madre
ruegan por unos hijos degollados.
Una tierra de arena santa y maldita
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Sotanas salidas del averno más tórrido
gritan al temor de su Dios creador
mientras siegan vidas en honor a Marte o su madre
que se sacia de sus ignorantes mentes.
Una tierra de arena santa y maldita,
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Sujeta con fuerza la espada al cinto
un nuevo sangriento día al que estar preparado
loriga y escudo sobre la cruz paté
montando con sus hermanos de armas y muerte.
Una tierra de arena santa y maldita
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
Quizás sea hoy cuando a su vida de término
aguardando bajo el sol abrasador
que un sable haga que descanse
regando con su vida este odioso edén.
Una tierra de arena santa y maldita
vergel de odio, oasis de putrefacta vida.
©Ike


Notas aclaratorias, Guy de Lusignan nunca fue maestre de la orden del temple y dificilmente es posible que se le viese vestido con el manto blanco con la cruz paté como en cierta película del maestro R. Scott pero he seguido con la misma "ficción", Bernardo de Claraval fue el gran precusor e impulsor de la orden del Temple y la mente "brillante" que dijo que matar infieles no es pecado a su grito "Dios lo quiere" -Dieu lo volti-, la veracruz o cruz verdadera se perdió en la batalla de los cuernos de Hattin el 4 de julio de 1187 que iba en el contingente cruzado y ya podeis imaginar, "verdadera" fue descubierta por la madre del emperador Constantino, Santa Elena, en el año 326 en un viaje en el que se "descubrieron" todos los santos lugares -algo increible y ciertamente falso pues los romanos con Tito al frente, arrasaron Jerusalem años más tarde a la muerte de Jesús en un levantamiento judío-. 
Hay más cosas curiosas dentro de la entrada, pero prefiero que las descubrais.

domingo, 24 de abril de 2011

Recuerdos de alcoba

Anoche volví a soñar contigo
los días se han convertido en meses
los meses, en años
y seguías siendo la más hermosa,
mientras la eterna soledad
me ha hecho compañía
durmiendo conmigo
respirando a mi lado
y sin borrárseme tu rostro
de mi torturada memoria
con el más indulgente recuerdo
creí volver a acariciarte.

©Ike

lunes, 4 de abril de 2011

La primavera de los falsos te quiero

Mis gafas de cristal oscuro
dejaron pasar una luz,
una guadaña para mi mies seca
de verbo interesado,
como en la feria de Valverde
a fuerza de poner poco
cada vez pierdo menos
pues ya no me escurro entre los dedos
de quienes dicen que me agarran
porque cada vez
estoy más seco.

©Ike

Pd. Y si, estoy cabreado supongo que será maldita primavera, los picores de la alergia o las emisiones contaminantes de los patinetes sin motor, pero quisiera saber quién tiene los boletos premiados en todos los concursos que a mi, nunca me tocan.
No os leeré hasta el finde, mil perdones. Bonito día.

lunes, 21 de marzo de 2011

Día mundial de la poesía

Un asesino de palabras
estrujándolas el alma
compuso mil oraciones
y ninguna fue poesía.
El viento rozó tus labios
y entre sus susurros
escribió un verso sin letras
y aquello fue poesía.

©Ike






miércoles, 2 de marzo de 2011

Letra de tango apócrifa

De mis ojos cerrados
aún salen deseos de amarte
y mis huérfanas lágrimas
mojan tus manoseadas fotos,
fueron tus fríos dedos
los que hurgaron en mi pecho
abriéndose paso con desdén
en mi simple palpitar,
fueron tus negros ojos
los que leyeron mi alma
para volverse alimentar
del cadaver que ahora soy,
fue tan duro amarte
mas doloroso es
no volverte a tener
al despertar
en este presente tan gris.

©Ike


Nota:  no es autobiográfica, tampoco me siento de ese/este modo, esto es un ejercicio de empatía hacia todos esos letristas de las canciones de Tango (si, con mayúsculas), haber escuchado de forma voluntaria y casi única Tangos en estos días me hicieron que me animase a escribir estas letras con las que este poestastro pretende hacer un homenaje a todos los grandes que he escuchado, sólo espero que os guste y si alguien se atreve, que le ponga música en su cabeza.



sábado, 12 de febrero de 2011

GPS vital sin voz en off

Lastrado por botas de siete leguas
tomó posada donde reposar sus huesos
calmó el hambre y la sed del trayecto
sin saciar su apetito más humano,
chispas de teas ardientes lo cobijan
y sus ojos buscan entre renglones sin escribir
dónde acaba su camino;
desde un origen cierto
trazamos inciertos itinerarios al futuro
con raros compañeros de camino
elegidos, encontrados o ausentes
hacia una prometida meta
que sólo conocemos cuando nos quedamos.

©Ike


 

martes, 4 de enero de 2011

Mil palabras, Mil nombres, Una historia

Maestra en leer arrugas de los rostros
experta en dolores ajenos,
no tenía quien cuidase de sus manos
ni que leyese en los surcos de su cara,
maestra en beber en lágrimas ajenas
experta de boca sin letras
que a fuerza de llorar por una mentira piadosa
confundió sus mil nombres
maestra en escuchar historias
experta en pensarse prescindible,
en un amanecer de reproches y puñales
parecieron dejarla en la cuneta de la vida
al depilarla al calor de una cruel hoguera
sin que notasen que abrigan más lo abrazos
que dolor de los latigazos de las palabras,
maestra sin manzana
experta de mirada clara.

©Ike/Paula

jueves, 23 de diciembre de 2010

Testigo mudo

De unos labios que arañan suspiros
surgieron unas manos ladronas de deseos
que marcando surcos de sangre
dibujaron un traje de preso a su espalda,
sus silenciosas súplicas
mezcladas con una sed infinita
los tumbó en un lecho
llenándose de él
colmándose de ella,
la luz de una vela confidente
lamió sus pieles
fundiéndolas en una
para despegarse al amanecer,
una cerilla prendida se aproxima a la vela
entornándose las cortinas
camina a su encuentro
y la ropa interior descansa en el suelo.

©Ike


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