Habitación 120

Cabecero de respiración acompasada

me despiertas de mi vigilia

al son de un discurso suave y rítmico:
"Duermes
solo,
duermes
solo"
mas unos suspiros silenciados
me sacan de toda duda
son los de la habitación 120,
que se deben estar amando.


©Ike

Pd: la versión original tenía una idea interactiva donde la última frase tenía el "color" que cada uno querría, el caso es que me he arrepentido, pero si os gusta la idea podéis terminar a vuestro gusto.

Las madres nunca mienten

¿Me engañaste madre?

posé mi mirada convencido en aquella mujer

era ella la más bella del mundo

yo el más guapo de la tierra

me lo decías tu madre

y las madres nunca mienten

pero ella no parecía saberlo

¿por qué no me lo dijiste madre

qué todas las mujeres bellas no ven?

©Ike

Desencuentro en las escaleras mecánicas

Conocí a alguien que esterilizaba las palabras

cerrando sus oídos a las bocas mal preñadas

de un millón de vocablos

sobrevivía con doscientos y un sombrero,

había también quien vivía en Babia

cegando sus ojos a los desperfectos de diseño

compartiendo su vida con un centenar de vecinos

de los que solamente con sus perros hablaba,

hoy, en el día antes de mañana

uno sube y el otro baja

y por la megafonía suena:

"busco un amigo que hable y sin ceguera mental, 

razón en la taquilla de salida"

por toda respuesta tuvo:

"su billete, gracias".


©Ike

Perverso instante

En este perverso instante

que te miro y no me ves

un fantasma de deseos

conforma tu imagen sutil,

cambiante como el viento

eterna como mi anhelo,

dedos acariciándote en el vacío

para que el frío se torne calor,

tus ojos me miran

atravesándome sin pudor

en una cópula sin marcas

en el que el único testigo soy yo,

entonces ese espectro seré yo

un Alma errante y perdida

en un preciso y perverso instante.


©Ike

Cuento del que no creía en los Reyes Magos

Érase que se era un hombre malvado

primo de Herodes por parte de madre

y sobrino del hombre del saco

por parte de padre,

un cinco de enero, en una fría tarde

rodeado de niños de la calle

gritó que sus majestades de oriente eran los padres

pero los infantes ignorantes

descreídos e interesados

se rieron de aquel hombre malencarado

convirtiéndole en una caricatura

que les causaba más frío que calentura,

aquel hombre de espíritu negro

no supo cambiar con los tiempos

creciendo y cumpliendo años como un memo

asustándose sólo de su propio reflejo;

no aprendió que los malvados de ahora

nos pisan con la fuerza de sus botas

desayunando los embargos de otros

fulminando a gente que no mirarán nunca a los ojos.

©Ike

Poco a poco me iré poniendo las pilas, las cosas de los galenos han ido "benne" y me siento un poco desconectado, que este año os sea propicio, a fuerza de desear que todo vaya mejor tiene que ser bueno, por falta de ganas mías no será.

Y si por no habéis encontrado nada en vuestra zapatilla esta mañana, hay un fuerte abrazo mío y tiene que estar muy cerquita del roscón de reyes, perdonarle, es que le gusta mucho ese bollo tan soso.

Fun, fun, fun

Fieles al frío

los que caminan entre las luces

se dejan seducir sin remedio,

olores y notas de colores

conspiran contra ellos

para regocijo del plástico aplazado,

sólo un gordo sin remedio

parece reírse en este circo

donde los niños dejaron de soñar

cuando descubrieron que chillar

les da mejores réditos.

                                                                             ©Ike




Pd. felices fiestas, que quien tenga que regalaros algo en estas fiestas sean indecentemente generoso con vosotros, que os atraqueis de turrón, cordero asado o roscón de reyes sin pensar en otra cosa que en lo rico que esté, que si no tenéis quien os regale os lo regaléis vosotros/as mismos, que vuestros sueños dejen de serlo porque son realidades, que seáis felices porque realmente lo sois y no porque lo manda un centro comercial, que nadie os diga que tenéis que pensar/hacer/vivir, etcétera, etcétera, etcétera. Con mis mejores deseos de verdad de la "wüena". 

Otoño de difuntos

Abrázame oscura soledad

cúbreme con tus fríos besos

y tus ojos de tacto hambriento

que consumen la luz

apagando cada soplo

borrando el mañana.

Esperar la primavera

en una tierra yerma

de brotes ásperos de hiedra

que sube por las piernas

fijándonos al árido suelo

nutriéndose de nuestra quietud.

Árboles caminantes

huyen a la carrera

buscan aguas claras

donde mojar sus raíces

mientras nuestros cabellos canos

riegan este seco suelo.

Me incorporo sudoroso

con mis manos llenas de tierra,

el otoño está llegando

y sus ocres dan miedo,

no me abraces oscura soledad

no quiero tus fríos besos.


©Ike

Desde el piso 102

He visto el cielo

en la planta 102,

Dios estaba en la sexta

esquina con la 44,

pero yo no lo venero

y no le recé nada.

©Ike

El poeta en Wall Street

Mares de espejos

surcados por la codicia

timonel de futuros

precursores de ruina

explotadores de la fe,

raro lugar para un poeta

que recordando la Alhambra

encontró el verde entre sus aceras

©Ike

Pd. Acabo de llegar de la gran manzana, darme un poco de tiempo para ponerme al día, publicar algunas "foticos" y alguna cosilla que otra

Retorno por carreteras sin asfaltar

Seguirte como en un mapa de carreteras

trazado por las cicatrices

y las heridas del Alma,

pasar las yemas de mis dedos

musicando cada pliegue, cada surco

frenándose con tus dedos

con cada marca que sangró

para que apurando los posos de un vino

que aunque nunca bebimos

o que nunca vivimos

tanto se parecen vistos con un espejo

y volvemos a surcar esa sabana

de historias no escritas

donde miles de hectáreas de piel

sin roturar

ansiosas de cálida caricias

y aguaceros de labios sedientos de ti

se colmen en una borrachera de placer.


©Ike

Pd. disculpar mi ausencia, a ver si me voy poniendo las pilas, espero que vuestro verano y vuestras vacaciones hayan sido estupendas, para vuestra mala conciencia -o mejor dicho la mía- yo aún no me he marchado, jeje.