Día mundial de la poesía

Un asesino de palabras

estrujándolas el alma

compuso mil oraciones

y ninguna fue poesía.

El viento rozó tus labios

y entre sus susurros

escribió un verso sin letras

y aquello fue poesía.

©Ike



Letra de tango apócrifa

De mis ojos cerrados

aún salen deseos de amarte

y mis huérfanas lágrimas

mojan tus manoseadas fotos,

fueron tus fríos dedos

los que hurgaron en mi pecho

abriéndose paso con desdén

en mi simple palpitar,

fueron tus negros ojos

los que leyeron mi alma

para volverse alimentar

del cadaver que ahora soy,

fue tan duro amarte

mas doloroso es

no volverte a tener

al despertar

en este presente tan gris.

©Ike

Nota:  no es autobiográfica, tampoco me siento de ese/este modo, esto es un ejercicio de empatía hacia todos esos letristas de las canciones de Tango (si, con mayúsculas), haber escuchado de forma voluntaria y casi única Tangos en estos días me hicieron que me animase a escribir estas letras con las que este poestastro pretende hacer un homenaje a todos los grandes que he escuchado, sólo espero que os guste y si alguien se atreve, que le ponga música en su cabeza.



GPS vital sin voz en off

Lastrado por botas de siete leguas

tomó posada donde reposar sus huesos

calmó el hambre y la sed del trayecto

sin saciar su apetito más humano,

chispas de teas ardientes lo cobijan

y sus ojos buscan entre renglones sin escribir

dónde acaba su camino;

desde un origen cierto

trazamos inciertos itinerarios al futuro

con raros compañeros de camino

elegidos, encontrados o ausentes

hacia una prometida meta

que sólo conocemos cuando nos quedamos.

©Ike

 

Mil palabras, Mil nombres, Una historia

Maestra en leer arrugas de los rostros

experta en dolores ajenos,

no tenía quien cuidase de sus manos

ni que leyese en los surcos de su cara,

maestra en beber en lágrimas ajenas

experta de boca sin letras

que a fuerza de llorar por una mentira piadosa

confundió sus mil nombres

maestra en escuchar historias

experta en pensarse prescindible,

en un amanecer de reproches y puñales

parecieron dejarla en la cuneta de la vida

al depilarla al calor de una cruel hoguera

sin que notasen que abrigan más lo abrazos

que dolor de los latigazos de las palabras,

maestra sin manzana

experta de mirada clara.

©Ike/Paula

Testigo mudo

De unos labios que arañan suspiros

surgieron unas manos ladronas de deseos

que marcando surcos de sangre

dibujaron un traje de preso a su espalda,

sus silenciosas súplicas

mezcladas con una sed infinita

los tumbó en un lecho

llenándose de él

colmándose de ella,

la luz de una vela confidente

lamió sus pieles

fundiéndolas en una

para despegarse al amanecer,

una cerilla prendida se aproxima a la vela

entornándose las cortinas

camina a su encuentro

y la ropa interior descansa en el suelo.

©Ike

Y yo perdí

Tus diez infantes armados

se clavaron en mi retaguardia

colapsando toda posible huida

atrapando gemidos

capturando labios,

llevaste a todas mis huestes

a una prisión de piel

sujetos a barrotes de brazos y piernas

sin más alternativa que la de invadirte;

32 piezas acorazadas

castigaron mis flancos sin defensas

y el color rojo tiñió mi ser

perdiendo toda percepción de realidad.

En un campo de batalla

repleto de blancos y susurros

nos enfrentamos en desnuda pelea

distintas armas

desigual estrategia,

lo sé, recuerdo tu voz

un maltrecho colchón

yo deshecho en un mar de sábanas enredado

y tu con la sonrisa de quien se sabe vencedora.

©Ike

Poesía de un tipo triste

De todas las formas de morir,

eligió la más triste

convertirse en estatua de sal

dejando pasar su tiempo.

De todas las forma de vivir,

eligió las más mortal

sentarse sin vivir

envidiando a los demás.

Las plañideras de oficio

se olvidaron de llorarle

y en su placa de mármol

se fugaron todas las letras

para no dejarnos pistas

enfermando a los demás,

ahí yacía alguien triste

pero no recuerdo donde

si pasas por su lado,

corre sin mirar atrás.

©Ike

El invierno de la Almas

En el club de los perros apaleados

aquel donde la ternura se confunde con ladridos

se oyen los arañazos en las puertas

de los que suplican las migajas

a los restos de un banquete al que no son invitados,

desarrapados, heridos y deshechos

pagan a los nuevos con una cruel moneda

vengando en ellos, su propia desesperación,

quemándoles abrigos y corazas

en la soledad de los inviernos de las almas

creyéndose príncipes y princesas de cuento

cuando en la realidad

somos todos un sapo de la charca más.

©Ike

Palabras y papel

Deslizándose entre hojas vírgenes

palabras, tildes y comas

escapan a un terrible destino

quedar eternamente prisioneras de un papel

para que extraños ojos

las desnuden sin pudor

incorporándolas a sus vidas

como quien come una galleta

en un viaje con un millón de caminos

©Ike

Fuego en el jardín

Son montones de hojas secas

rastrilladas en un jardín de árboles imposibles,

seres sin corteza ni raíces

proporcionando la sombra a los sueños

que nunca nacerán.

El jardinero acerca la tea ardiente

y las protectoras al sol abrasador

desprenden humo cegando los ojos

a las miradas indiscretas.

Suben las volutas

y con ellas,

deseos volátiles

de peso efímero

y caducidad sin imprimir.

©Ike